Сочинение

Какая странная душа у этих птиц... бескрылая... словно рождённая совсем иной природой... природой, не знающей ни неба ни земли... и интересно... есть ли у таких душ свой аленький цветочек... хоть что-то сердцу дорогое...
наверное, есть... в глазах не отразиться... не понять...
а если подойти и прикоснуться...
прикосновение им странно... но пытаются понять... а значит чувствовать умеют... а значит не такие мы и разные по сути... формой только... а форма что... что к красоте, что к уродству... привыкаешь... и красота перестает вдохновлять... а уродство расширяет понимание красоты...
и в птицах этих начинаешь видеть крылья...

 

ройбуш...

 

Взрослые очень любят цифры. Когда рассказываешь им, что у тебя появился новый друг, они никогда не спросят о самом главном. Никогда они не скажут: «А какой у него голос? В какие игры он любит играть? Ловит ли он бабочек?» Они спрашивают: «Сколько ему лет? Сколько у него братьев? Сколько он весит? Сколько зарабатывает его отец?» И после этого воображают, что узнали человека. Когда говоришь взрослым: «Я видел красивый дом из розового кирпича, в окнах у него герань, а на крыше голуби», — они никак не могут представить себе этот дом. Им надо сказать: «Я видел дом за сто тысяч франков», — и тогда они восклицают: «Какая красота!»

 

В этой картине тоже вижу время... звучит оно уже иной мелодией... в ней ностальгия по грядущим дням... непрожитым написана она... непрожитым и неисполненным тем вечным... тем вечным, что стремится в никуда... туда, где нет ещё пространства... туда, где нет ещё меня... за белой пеленой скрываясь, оно живёт во мне уже сейчас... но дышит тем, ещё не явным небом... и чистотою облаков маня... и шумом моря... и простором песен... и не придуманным ещё движеньем дня... в ней варианты множества событий... корнями прорастают в тело бытия... по спектрам не разложены цвета... и шепчет каждое, ты выбери меня...

я точка та, где будет сделан выбор... где белый распадётся радугой цветной... где тишина услышит первый импульс сердца... и ритму этому поддавшись, станет мной...

 

Это реквием по Маленькому принцу...

 

Лунный, где твоё сочинение?...
я из-за тебя правила уже нарушаю...
Леший, прогуливает...
Элиэна, сбежала... ещё и вместе с пряниками...
а Odin, вообще, ещё ни одно не написал...

 

это твоё лучшее сочинение, Кай...

 

Самый вкусный завтрак...
когда просыпаешься, а будильник ещё не прозвенел... собираешь последние остатки минут до момента вставания... и намазываешь их на кусочек своего сладкого, ещё не остывшего сна...