Блоги Тута пора в утиль, или как чел получает Very well

"Понятие "старение" возможно не очень удачно подобрано в заголовке темы.
Я имею ввиду тот период, когда люди уже наигрались в жизнь,
вырастили детей, вышли на пенсию и т.п.
А вот старики ли это - я лично считаю, что тут каждый человек выбирает сам
- будет ли он стариком, или же время над ним не властно,
потому что он занимается собой неустанно."
(Тема:"Старение - самая пора для просветления", пользователь Настя

Здесь находится полезная ссылка. Но чтобы видеть эту ссылку - нужно зарегистрироваться. Пожалуйста, зарегистрируйтесь или войдите.

)

"Трудно быть умным -- все время чувствуешь себя дураком.
Глупость -- один из способов выживания ума
Глупость -- это ум в чужих интересах."
(Борис Крутиер)

Красноречив и могуч русский язык. Кто сказал, не помните? Я тоже не помню. У каждого возраста есть любимое слово. В моём возрасте -- это слово - "помню". И это правильно. Есть что вспомнить. Хуже, когда вспоминать нечего, или не вспоминается. Склероз.

Из подслушанного разговора в маршрутке. Дед с внуком.
Дед, моего возраста, бодрястый, тыкает пальцем в планшет
и спрашивает:
-- Что такое ник.
Внук отвечает:
-- Нууу, деда, - это..., как бы тебе сказать..., о,
- это погоняло в сети, по вашему.

Помню свое первое погоняло у бандитов: Старик. Я им гордился. В армии у меня был оперативный псевдоним - Бешенный. Из за характера и темперамента своего получил. Но я им не гордился, даже стеснялся как то. Это сейчас горжусь. Сказано не в бровь, а в глаз. Поэтому и выжил. Никого из ребят нет, а я живой. 14 человек нет. Трое в боях за 9,5 лет, в армии, в разное время. 11 человек за двадцать лет и тоже в разное время, но уже на гражданке, в мирное время. Где нет ни пуль, не мин, ни осколков. Вернее все это есть. Но там было по приказу Родины. А на гражданке за что, по чьему приказу.
По своему. По личному приказу. Как вчера и позавчера ругался с этой сладкой парочкой и был против хаоса и флуда на форуме не на словах, а на дельных словах. Это они могут балабольством заниматься, пустобрехи. А я так не могу.
О чем тема? Обо всем по жизни и о самой жизни.
Приходите, выкладывайте свою душу. Вы под моей защитой. Насмешки не потерплю. Грязных намеков тоже.
Приходите ко мне в тему, как в церковь. "Ведь должно же каждому человеку куда то идти. Должно быть такое место." (Ф.М.Достоевский "Преступление и наказание".)

 

Инь, Грех. Но вы что мелите Инь. Вы что говорите. Сами нарвались своими разами. Я даже извиняться не буду. После армии все разбежались кто куда. Не по Союзу кстати, а по шарику. И я поднимался сам по себе. Только засчет своих мозгов и умения. А вы мне такое говорите. Неужели вам не стыдно за свои слова.?
Вот мне стыдно. Не было бы. А натурально стыдно. Если меня вынудят и я сорвусь, то мне потом стыдно. Или как у меня своя натура, а у вас своя. А девочки кровавые в глазах не стоят, не беспокоят. Вы счастливый человек и бездушный.
Меня мальчики беспокоят. Хотя вроде бы все кого я... Все за правое дело. А все равно беспокоят. Может у меня порода другая.

 

Солнечная, у меня в саду в этом году, и за садом, урожай шиповника и чайных роз, какникогда. Такие розы, темно красные тоже есть. Один куст. А чайных много. Уже и законсервировали лепестки, с сахаром на зиму. А они все раскрываются. Плодов будет много.

 

Cейчас я тебя разогрею. Ты любишь оформление своих постов, на вот тебе оформление. Узнаешь свою лярву.

Вот такая у меня натура. Уже сутки прошли, а я все никак не могу успокоится. Как может чел такое написать. Такую лярву я даже человеком назвать не могу. Написать такое, прочитав мной написанное:
"Никого из ребят нет, а я живой. 14 человек нет. Трое в боях за 9,5 лет, в армии, в разное время. 11 человек за двадцать лет и тоже в разное время, но уже на гражданке, в мирное время. Где нет ни пуль, не мин, ни осколков. "
Ей не понять, что написано со слезами и через кровь, пот и слезы в воспоминаниях. Ей не понять вообще, человеческую боль, чужую боль. Она слышит только свою.
Я её обидел. Это лярва так утверждает. И чем же я её обидел? Давайте разберемся чем.
Она помещает на форуме фотографию молодой женщины, сидящей в кабриолете "Ауди С8". Ну конечно, если бы я точно знал, что это её дочь (и дочь ли это?) то я бы уж точно не написал то, что я написал.
А так, как было, я вспомнил слова одного моего знакомого из Бельгии, что у них там во всей Европе, на таких машинах ездят superblyadi и supermodel. Так я и написал на форуме. А эта, мнящая о себе невесть что, от которой за версту несет провинцией, изволила в позу встать и изображает тут из себя баронессу в изгнании.
Один пишет (якобы) из Греции и лайки ей ставит куда ни попадя, эта лярва, пишет невесть откуда. А от обоих несет Шапитовкой за версту.

"-- Дядь. Где тут у вас дорога на Переялавку?
-- Ну это милок чуть правее Парижа. Вот поднимешься милый вон на тот пригорок и сверху то с бугра и увидишь"
Что увидишь, я так и не понял. Дед занялся своими делами по хозяйству, а я пошёл в указанном мне направлении.
Пригорок, оказался самой натуральной сопкой. Километра полтора пришлось пёхом топать, но "бешенному диверсанту семь верст не крюк" и я наконец то добрался до верхушки этого, обозначенного дедом "пригорка". Добрался, оглянулся и аж задохнулся от красоты увиденного мной. Вперёд и вокруг, на сколько глаз хватит, такая ширь, такой простор, а какая красота, глаз не отвесть. Сибирская тайга, голубые ели, кедровые стволы до небес.
В джунглях тоже красиво, да и пожалуй покрасочней будет в цвету, но там всё чужое. А здесь, - "всё вокруг родное, всё вокруг своё". Заповедник. Потому и кедры целые, и ели, голубые, не тронутые стоят.
Вдалеке, в прогалинах между деревьями я разглядел металлические крыши домов, блестящие в лучах заходящего солнца. Добраться бы до темноты. Ночевать в лесу я не боялся. Но уж больно мне хотелсь армейского друга повидать. Сегодня и сейчас. И я попёр. Включил третью передачу и как пошёл, полетел, прям как на крыльях.
Деревня оказалась действительно - Переяславка.
Нашёл нужный мне дом, а во дворе две женщины. Смотрят на меня. Я у них и спрашиваю:
-- Скажите пожалуйста, а Бородин Сергей здесь живёт.
Та, что помоложе, как то всхлипнула и побежала в дом, а та что постарше мне и говорит:
-- Не его. Убили.
Я ошалев от такого ответа, переспросил:
-- Как убили? Я от него последнее письмо получил полгода назад. Вот его письмо и с фотографией. Какой он здесь бравый вояка, в егерьской форме. Ему форма к лицу. Да какому мужику она не к лицу. Он меня еще к себе звал. Поохотится. По чарке выпить. Службу вспомнить. Мы ведь с ним в армии служили вместе...
Женщина меня перебивает:
-- Вот тогда и убили. Полгода назад. Браконьеры.

Было это в конце 90 - х годов прошлого века. Так я узнал, что погиб мой последний товарищ, мой сослуживец, мой друг..
А эта лярва мне упрек выдаёт, что я на покойниках поднялся...
Да я после этого еще раз спотыкался и в коме трое суток лежал и снова поднялся...
Всё. Слов нет, одни маты, заканчиваю с воспоминаниями.